Parece-me que o matiz, o sutil e as nuances
jogaram a toalha, retiraram-se,
entregaram o jogo por fim.

O que resta é pedraria, os mais velhos se esqueceram
e os jovens se abandonam furiosos à forma,
nos primórdios do coração;
suas fibras, intocadas, no entanto esperam.
Um aguardo sem escolha, furtado a toda fé.

A herança do passado vigia,
guarda e vela, um esforço fútil.
Resignada, em abandono, não lhe resta senão
a coragem do testemunho:

assistir a beleza se perder
e renunciar enfim às suas cinzas
— sem escolha,
sem remédio — ,

espalhando-as numa brisa cegamente

indiferente.

Do céu ao inferno são somente alguns dias de ausência,
pelos quais perdemos todo o crédito,
qualquer direito ao perdão.

Nosso erro de julgamento é pleno
e se estende a todos.

Acreditamos até que existia
gente acima de qualquer suspeita,
vejam quanta inocência.

Vejam quanta impotência!
Sentir-se assim sumamente impotente
quando épocas houve em que o que sentia era o mundo
(o mundo!) em suas mãos…

Lutar contra toda a sensibilidade
com a fúria de um William Wallace,
ou o mar dos que não se importam
– dos que não veem além da pasta de dente,
da xícara de café –
acabará por fazer nosso dedo
puxar finalmente este maldito gatilho.

Era o que me redimia,
o que me revivia,
hoje tua ausência me contorce,
espedaça,
sorvo o diesel, expiro a fumaça,
é surda e rouca e insana essa busca estéril,
cega, maldita adaga que gira e rasga,
já que cravar nunca é o bastante!

Volta, que te oferto o sangue em holocausto;
é um sangue maculado em ranço,
fosco, frio e coagulado,
mas toma-o ditoso e fausto,
este mesmo dantes te ofertado
nas noites mais negras e graves,
tateando ao rés do meio-fio.

Ventura, julgava-te miséria,
e suma desgraça é ver-te esvaindo lépida,
tu que tornas às alturas e me rendes murcho a essa malta,
a essa súcia rota em vielas de fungo,
essas cascas ocas coxeando na bruma,
lambendo o mofo dos tijolos de pedra.

Volta, restitui-me o traço,
devolve-me o fel,
mas guia e gasta este braço
— Que te ofereço o fogo,
jamais o mormaço:
suga meu plasma como melhor te aprouver.

Nunca me intentaste morno, e é por ti
que retomo o fole, reavivo o forno.

Queima em mim, que me curvo,
e de ti por fim lançarei teu brasão.

03:02, 01/09/2011

Verônica,

Verônica dos meus sonhos mais profundos,
modelo de liberdade e firmeza,
você inatingível, inacessível,
que ninguém afeta ou demove,
vê como é frágil este meu interior castigado,
ensinado covardemente a se crer o que não é,
vivendo a suma tristeza de tentar corresponder,
como quem faz sem mesmo saber se quer,
Verônica, se nada lhe alcança não me incomoda admitir
esta falta amputante que seus olhinhos de amêndoa,
sua pele de seda me fazem…

Era outro frio agosto, e o tanto
que seus cabelos cobriam meu rosto
era o tanto que minhalma se perdia,
de doce vontade e infinito momento.

Nada mais, nem ninguém
importa pra mim.
Importa sim, aninhar-me como um gato
de novo em seu colo, aceitar seu cafuné alheio,
você que não liga, olhos fixos na revista,
e que no entanto acolhia meu calor,
meu ardor, meus beijos detidos
vagarosos
inspecionando o sonho vivo que se me apresentava.

E eu me apaixonava, Verônica, e me perdia
tudo o que eu sabia é que esquecera
solenemente todo o resto, minha vida lhe entregava presto,
e entrego, entregaria ainda,
você tão linda, e meiga, e generosa,
mas você tão firme,
Verônica-além-do-alcance…

Ah, o que é deste instante, o que é
do meu futuro sem você, sabê-la ausente,
vivente, distante, o lindo, gélido semblante
que não sabe de mim
nem mais ninguém?…

Verônica, homem nenhum poderia
resistir à sua magia,
e nem o quereria, como não quero,
antes retê-la em sonho e vertigem
e delírio e bruma, ou mesmo
em pranto e desespero, tanto faz:

O que me importa, o que valeria
todo o vazio e desalento
seria, Verônica, em seus braços
– seus lábios –
apenas mais um, o mais breve
e fugidio

Momento.

Menina,

Menina dos meus sonhos mais profundos,
modelo de liberdade e firmeza,
você inatingível, inacessível,
que ninguém afeta ou demove,
vê como é frágil este meu interior castigado
— ensinado covardemente a se crer o que não é,
vivendo a suma tristeza de tentar corresponder,
como quem faz sem mesmo saber se quer —,
Menina, se nada lhe alcança não me incomoda admitir
esta falta amputante que seus olhos de amêndoa,
sua pele de seda me fazem…

Era outro frio agosto, e o tanto
que seus cabelos cobriam meu rosto
era o tanto que minhalma se perdia,
de doce vontade e infinito momento.

Nada mais, nem ninguém
importa pra mim.
Importa sim, aninhar-me como um gato
de novo em seu colo, aceitar seu cafuné alheio,
você que não liga, olhos fixos na revista,
e que no entanto acolhia meu calor,
meu ardor, meus beijos detidos
vagarosos
inspecionando o sonho vivo que se me apresentava.
E eu me apaixonava, menina, e me perdia
tudo o que eu sabia é que esquecera
solenemente todo o resto, minha vida lhe entregava presto,
e entrego, entregaria ainda,
você tão linda, e meiga, e generosa,
mas você tão firme,
Menina-além-do-alcance…
Ah, o que é deste instante, o que é
do meu futuro sem você, sabê-la ausente,
vivente, distante, o lindo, gélido semblante
que não sabe de mim
nem mais ninguém?…
Menina, homem nenhum poderia
resistir à sua magia,
e nem o quereria, como não quero,
antes retê-la em sonho e vertigem
e delírio e bruma, ou mesmo
em pranto e desespero, tanto faz:

O que me importa, o que valeria
todo o vazio e desalento
seria, menina, em seus braços
— seus lábios —
apenas mais um, o mais breve
e fugidio

Momento.

Pois só pisava lá
quem detinha o poder.

Esmaeceu,
sente-o furtado,
mas foi só
o que tinha de ser.

Hoje se embrenha em raízes, não é cego,
mas tropeça por olhar tão somente
para o alto.

Vê, comtempla esses charcos
e se esquece de vez
do ócio do sapo:
é seu somente o momento
de recomeçar.

Existe uma bênção, de que nunca se lembra
da falta de pedras no seu caminho.

Tem as rédeas nas mãos.
Deixa-os irem, sapos ou o quê
e retoma o curso que é seu.

Amarras soltas, pode finalmente
escolher a direção:
dirija-se, então.

Está cansado,
o corpo reclama e você ainda o maltrata,
a mente mal saiu da vertigem,
mal dirimiu a miragem,
está sem fôlego e a dúvida o assalta.

Mas que é da coragem que falta?
Acaso soldados outros que não os seus,
esses já caíram,
ameaçam-lhe à ponta da espada?

Anônimo finalmente, sabia que o dia
viria em que o teria de ser.

No entanto, brilha.

Sozinho, quieto, num canto. Mas brilha,
que a gema incandesce
de dentro,
e é pra dentro que se deve voltar por agora.

Não se aflija com a demora,
todo tempo é fugidio.
Lastros, voos,
cesse de se intoxicar!

Há uma força dormente,
mas quem dorme ainda vive;
na marcha fraca de quem sai de uma gruta
cego pelo sol, as suas mãos são trêmulas:
descubriu-se humano e frágil, contende
com a própria prostração:
saiba-o o normal
de quem rompe, irrompe de longa,
de uma horrenda hibernação.

Seu coração intui, não obstante,
um estandarte empoeirado
aguardando as suas mãos;
vem de distante passado,
atravessou os prados
e chora, silente:
não é de seu engenho fazê-lo esperar.

Recompõe a sua força, guerreiro,
que o que anseia também lhe espera,
e parte sem demora:

Segue com a força que tem.

Dentro de si um ímã atrai
uma agulha, segue o norte
que ela aponta:
a cada passo volta o tônus,
mister se o empreenda
como quem se conhece e sabe:
parar, agora, somente
para recarregar.

Ao norte é o seu estandarte,
retoma-o de direito:
antes de subir a torre,
de torná-lo a tremular,
cuida de sacudir-lhe a poeira:

Sabe aonde tem que chegar!

Hora de jogar pra trás,
por detrás dos ombros,
ultrapassar as estátuas de sal.
Há que pausar a ceifa,
acumular a seiva,
talhar o passo em suor,
ser guerreiro,
que sonhar apenas
faz dias de vento.

A rua vazia não é poesia,
antes traz:
desalinho,
desconforto,
solidão.

Uma pilha de papéis rudes:
que fazer?

“O mundo não vale o mundo”,
hoje a lide moderna
despreza os sebos.

Parar de querer entender
se ausência ou estofo,
o que é que inquieta,
torce, arremessa,
extenua a alma perplexa,
inválida…

Enfim percebo, de soslaio,
o meu defeito, tão só meu,
displicentemente cultivado.

E o lavrador, alheio
acorda com o galo, mais feliz
do que jamais ousei:

para à porta, saúda o sol
e a sua muda prece é olhar o céu…